O Livro de Próspero
Um livro jogado num abismo. Um livro de dias. Um naufrágio forçado...
terça-feira, agosto 10, 2004
Desaceleração
De uma pisada o tempo chegou aqui. Agora, é só um passo preguiçoso. O tempo agora é um nó.
Inglório procurar o tempo quando era um rio corrente.
Eu tento e a vista recua, entremente ao branco.
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